Спор

— Счастливы мы, фессалийцы! Черное, с розовой пеной, Пахнет нагретой землей наше густое вино. Хлеб от вина лиловеет. Кусок овечьего сыру, Влажно-соленый, крутой, горную свежесть хранит. «Крит позабыл ты, хвастун! Мастика хмельнее и слаще: Палуба ходит, скользит, парус сияет, как снег, Пляшут зеленые волны — и пьяная цепь рулевая, Скрежеща́, вдоль бортов ползает ржавой змеей». ⟨17.VIII.09⟩

о тексте

Email: otklik@ilibrary.ruО библиотекеРеклама на сайте