Жесткой, черной листвой шелестит и трепещет кустарник,Точно в снежную даль убегает в испуге.В белом поле стога, косогор и забытый овчарникТонут в белом дыму разгулявшейся вьюги.Дымный ветер кружит и несет в небе во́рона боком,Конский след на бегу порошит-заметает...Вон прохожий вдали. Истомлен на пути одиноком,Мертвым шагом он мерно и тупо шагает.«Добрый путь, человек! Далеко ль до села, до ночлега?»Он не слышит, идет, только голову клонит...А куда и спешить против холода, ветра и снега?Родились мы в снегу, — вьюга нас и схоронит.Занесет равнодушно, как стог, как забытый овчарник...Хорошо ей у нас, на просторе великом!Бесприютная жизнь, одинокий под бурей кустарник,Не тебе одолеть в поле темном и диком!1901