В березовом лесу, где распевают птицы,Где в шелковой траве сквозь тень лучи горят,Темнеют холмики — могил забытых ряд,А под березами, как юные черницы,Смиренно елочки зеленые стоят.Был здесь когда-то скит, как говорят преданья,И десять девственниц, отрекшись от земли,В нем приняли обет святого созерцанья,Держали строгий пост и, как цветы, цвелиПод пенье божьих птиц и странников сказанья.Был здесь дремучий бор, в народе говорят,Был долгий стан татар, в лесах кипели битвы;Потом был этот край спокоен и богат,И древний скудный скит и подвиги молитвыЗабылись, точно сон, уж много лет назад.Немало было снов, — зачем нам помнить их?И вот опять весна. В лесу все зеленеет,Лес сенокоса ждет, а небосклон синеетМеж белых облаков, среди вершин лесных,И на глазах трава в полдневном зное млеет.Пройдет моя весна, и этот день пройдет,Но весело бродить и знать, что все проходит,Меж тем как счастье жить вовеки не умрет,Покуда над землей заря зарю выводитИ молодая жизнь родится в свой черед.Бежит зеленый лес, поют и свищут птицы,А вон и озеро, песчаный, белый скат...Пошел! И бубенцы играют и гремят,В колесах, как лучи, блестят на солнце спицы,И кружева теней по лошадям скользят...1902