Паром, скрипя, ушел. В разлив, по тусклой зыби,Сквозь муть лиловых туч румянится заря.На темном кряже гор, в их сумрачном изгибе,Померкнули в лесу кресты монастыря.Оттуда по Оке пахучим дымом тянет...Но и костер потух, пылавший за Окой,И монастырь уснул. Темней уже не станет,Но все же ночь давно — ночь, сумрак и покой.Лишь брезжится закат на взгорьях сквозь верхушки,Блестит, как ртуть, вода по лужам на песке,Дрожит в разливе рябь, да сонные лягушкиЗвенят чуть слышно в тростнике.⟨1903—1904⟩