Нет ничего грустней ночногоКостра, забытого в бору.О, как дрожит он, потухаяИ разгораясь на ветру!Ночной холодный ветер с моряВнезапно залетает в бор;Он, бешено кружась, бросаетВ костер истлевший хвойный сор —И пламя вспыхивает жадно,И тьма, висевшая шатром,Вдруг затрепещет, открываяСтволы и ветви над костром.Но ветер пролетает мимо,Теряясь в черной высоте,И ветру отвечает гуломВесь бор, невидный в темноте,И снова затопляет тьмоюСвет замирающий... О да!Еще порыв, еще усилье —И он исчезнет без следа,И явственней во мраке станетЗвон сонной хвои, скрип стволовИ этот жуткий, все растущий,Протяжный гул морских валов.⟨1903—1905⟩