Иван Бунин

Спор

— Счастливы мы, фессалийцы! Черное, с розовой пеной,
Пахнет нагретой землей наше густое вино.
Хлеб от вина лиловеет. Кусок овечьего сыру,
Влажно-соленый, крутой, горную свежесть хранит.
«Крит позабыл ты, хвастун! Мастика хмельнее и слаще:
Палуба ходит, скользит, парус сияет, как снег,
Пляшут зеленые волны — и пьяная цепь рулевая,
Скрежеща́, вдоль бортов ползает ржавой змеей».
<17.VIII.09>
©1996—2022 Алексей Комаров. Подборка произведений, оформление, программирование.
Яндекс.Метрика