Худая компаньонка, иностранка,Купалась в море вечером холоднымИ все ждала, что кто-нибудь увидит,Как выбежит она, полунагая,В трико, прилипшем к телу, из прибоя.Потом, надев широкий балахон,Сидела на песке и ела сливы,А крупный пес с гремящим лаем прядалВ прибрежную сиреневую кипеньИ жаркой пастью радостно кидалсяНа черный мяч, который с криком «hop!»Она швыряла в воду... ЗагорелсяВдали маяк лучистою звездой...Сырел песок, взошла луна над морем,И по волнам у берега ломался,Сверкал зеленый глянец... На обрыве,Что возвышался сзади, в светлом небе,Чернела одинокая скамья...Там постоял с раскрытой головоюПисатель, пообедавший в гостях,Сигару покурил и, усмехнувшись,Подумал: «Полосатое трикоЕе на зебру делало похожей».10.IX.15