От кипарисовых гробницВзлетела стая черных птиц, —Тюрбэ расстреляно, разбито.Вот грязный шелковый покров,Кораны с оттиском подков...Как грубо конское копыто!Вот чей-то сад; он череп, гол —И не о нем ли мой оселРыдающим томится ревом?А я — я, прокаженный, радБродить, вдыхая горький чад,Что тает в небе бирюзовом:Пустой, разрушенный, немой,Отныне этот город — мой,Мой каждый спуск и переулок,Мои все туфли мертвецов,Домов руины и дворцов,Где шум морской так свеж и гулок!12.IX.15