Иван Бунин

Змея

Зашелестела тонкая трава.
Струею темной побежала —
И вдруг взвилась и смотрит цифра 2,
Как волосок, трепещет жало...
Исчадие, проклятое в раю,
Какое наслаждение расплющить
Головку копьевидную твою,
Твой лик раскосый и зовущий!
25.VIII.17
©1996—2022 Алексей Комаров. Подборка произведений, оформление, программирование.
Яндекс.Метрика