Опять кругом печалью веет...Уж пал зазимок на поля,И в черных пашнях снег белеет,Как будто в трауре земля.Глубоким сном среди лощиныДеревня спит... Ноябрь идет,Пруд застывает, — и с плотиныЛиства поблекшая лозиныУныло сыплется на лед.Вот день; но скупо над землеюСияет солнце; поглядитИз-за бугра оно зареюСквозь сучья черные ракит,Пригреет кроткими лучами —И вновь потонет в облаках...А ветер жидкими тенямиВ саду играет под ветвями,Сухой травой шуршит в кустах...Но мил ты мне, мой хутор бедный,Мой невеселый край родной,Твоею глушью заповедной,Твоею грустною красой!Как с другом юности далекой,С тобою будет легче мнеИ сумрак осени глубокой,И холод ночи одинокойВ угрюмой зимней тишине.⟨1898⟩