Иван Бунин

На хуторе

Опять кругом печалью веет...
Уж пал зазимок на поля,
И в черных пашнях снег белеет,
Как будто в трауре земля.
Глубоким сном среди лощины
Деревня спит... Ноябрь идет,
Пруд застывает, — и с плотины
Листва поблекшая лозины
Уныло сыплется на лед.
Вот день; но скупо над землею
Сияет солнце; поглядит
Из-за бугра оно зарею
Сквозь сучья черные ракит,
Пригреет кроткими лучами —
И вновь потонет в облаках...
А ветер жидкими тенями
В саду играет под ветвями,
Сухой травой шуршит в кустах...
Но мил ты мне, мой хутор бедный,
Мой невеселый край родной,
Твоею глушью заповедной,
Твоею грустною красой!
Как с другом юности далекой,
С тобою будет легче мне
И сумрак осени глубокой,
И холод ночи одинокой
В угрюмой зимней тишине.
<1898>
©1996—2022 Алексей Комаров. Подборка произведений, оформление, программирование.
Яндекс.Метрика