Старик с серьгой, морщинистый и бритый,Из красной шерсти вязаный берет,Шлыком висящий на ухо сто лет,Опорки, точно старые копыта,Рост полтора аршина, гнутый стан,Взгляд исподлобья, зоркий и лукавый, —Мила мне глушь сицилиан,Патриархальные их нравы.Вот темный вечер, буря, дождь, а онБредет один, с холодным ветром споря,На дальний мол, под хмурый небосклон,К необозримой черни моря.Слежу за ним, и странная тоскаТомит меня: я мучаюсь мечтами,Я думаю о прошлом старика,О хижинах под этими хребтами,В скалистой древней гавани, кудаЯ занесен, быть может, навсегда...