19-го ноября.
Рвота. Это плохо.
Ночной мой разговор с Анной 21-го:
Анна. — Фельдшер знает.
Я. — Неужели? Все равно. Пустяки.
Анна.— Если не уедешь отсюда в город, я удавлюсь. Ты слышишь?
Посмотри на свои руки, посмотри.
Я. — Немного дрожат. Это ничуть не мешает мне работать.
Анна. — Ты посмотри — они же прозрачны. Одна кость и кожа...
Погляди на свое лицо... Слушай, Сережа, уезжай, заклинаю тебя, уезжай...
Я. — А ты?
Анна. — Уезжай. Уезжай. Ты погибаешь.
Я. — Ну, это сильно сказано. Но я действительно сам не пойму, почему так быстро я ослабел? Ведь неполный год, как я болею. Видно, такая конституция у меня.
Анна (печально). — Что тебя может вернуть к жизни? Может быть, эта твоя Амнерис-жена?
Я. — О нет. Успокойся. Спасибо морфию, он меня избавил от нее.
Анна. — Ах ты, Боже... что мне делать?..
Я думал, что только в романах бывают такие, как эта Анна. И если я когда-нибудь поправлюсь, я навсегда соединю свою судьбу с нею. Пусть тот не вернется из Германии.
© Это произведение перешло в общественное достояние, поскольку написано автором, умершим более семидесяти лет назад, и опубликовано прижизненно, либо посмертно, но с момента публикации также прошло более семидесяти лет. Оно может свободно использоваться любым лицом без чьего-либо согласия или разрешения и без выплаты авторского вознаграждения.