Марина Цветаева
* * *
Безумье — и благоразумье,
Позор — и честь,
Всё, что наводит на раздумье,
Всё слишком есть
Во мне, — все каторжные страсти
Свились в одну!
Так в волосах моих — все масти
Ведут войну.
Я знаю весь любовный шепот,
— Ах, наизусть! —
Мой двадцатидвухлетний опыт —
Сплошная грусть.
Но облик мой — невинно-розов,
— Что ни скажи! —
Я виртуоз из виртуозов
В искусстве лжи.
В ней, запускаемой как мячик,
— Ловимой вновь! —
Моих прабабушек-полячек
Сказалась кровь.
Лгу оттого, что по кладбищам
Трава растет,
Лгу оттого, что по кладбищам
Метель метет...
От скрипки — от автомобиля —
Шелков — огня...
От пытки, что не все любили
Одну меня!
От боли, что не я — невеста
У жениха.
От жеста и стиха — для жеста
И для стиха.
От нежного боа на шее...
И как могу
Не лгать, — раз голос мой нежнее,
Когда я лгу...
3 января 1915
© Это произведение перешло в общественное достояние. Произведение написано автором, умершим более семидесяти лет назад, и опубликовано прижизненно, либо посмертно, но с момента публикации также прошло более семидесяти лет. Оно может свободно использоваться любым лицом без чьего-либо согласия или разрешения и без выплаты авторского вознаграждения.