Иван Никитин

Рассказ моего знакомого

Позвольте-ко... Сысой... Сысой... Не вспомню вот отечества... Ах, боже мой! И брат-то свой — Из нашего купечества... Ну, всё равно-с! Мужик — добряк И голова торговая, А смирен, сударь, то есть так, Что курица дворовая. Ни боже мой-с не пьет вина! Ребенок с ребятишками... Но слабость у него одна — И спит, то есть, за книжками... Оно — ничто. Тут нет вреда, Из книг, то есть, выведывать И что и как... да вот-с беда — Любил он проповедовать. В торговле-де у нас обман, Нам верить-де сомнительно, И то, и то... такой туман, Что слушать уморительно. Бранил и бил отец крутой Его за эти шалости, — Всё толку нет... Махнул рукой И перестал... из жалости! И вздумал он-с его женить. Сын плачет, убивается: «Постой, дескать! Зачем спешить?» — В ногах, то есть, валяется! Отец сказал, что это вздор, Одно непослушание. Сын так и сяк... и бросил спор, Исполнил приказание. Жена лицом что маков цвет, Дородная, работница, Метет, скребет, встает чуть свет, И мыть и шить охотница. Ну-с муж того... ей не мешал. Что думал — дело темное, И всё, то есть, сидел — читал, Всё разное-с, мудреное. Когда-то он, когда с женой Словечком перебросится! Лежит, то есть, что пень какой, Пойдет куда — не спросится... Жена со зла и ну рыдать: Что вот-де напущение — И день читать, и ночь читать, Жены милее чтение!.. Муж всё молчит. Картуз возьмет, На рынке пошатается... Нельзя-с, купец!.. Домой придет, Никак не начитается. Грустит жена: зачем она Жизнь девичью покинула? Она ль глупа? Она ль дурна?.. Да книжки в печь и кинула. Тот, знаете, тужил-тужил, Да с кислою улыбкою И молвил ей: «Себя сгубил, Связал тебя ошибкою...» Возьмет картуз, из дома вон. На рынке пошатается. Придет домой — опять трезвон! Жена не унимается: «Куда ходил? За чем пропал? Такой-сякой и грамотник! Жена плоха, иной искал... Не грамотник, ты лапотник!» А завтра то ж, и после то ж, Попреки да разладица, И нет, то есть, добра на грош. Такая беспорядица! Оказия-c!.. Жену винить? Любовь, то есть, ревнивая... И мужа, сударь, грех чернить: Природа молчаливая... Молчал он год, молчал он два, Читал что попадалося, Тайком, то есть... Но голова... Да-с! тут вот помешалося. Он жив теперь. Всё вниз глядит, Ничем не занимается, Глуп, знаете!.. И всё молчит Да горько улыбается. Март 1856
© Это произведение перешло в общественное достояние. Произведение написано автором, умершим более семидесяти лет назад, и опубликовано прижизненно, либо посмертно, но с момента публикации также прошло более семидесяти лет. Оно может свободно использоваться любым лицом без чьего-либо согласия или разрешения и без выплаты авторского вознаграждения.
©1996—2024 Алексей Комаров. Подборка произведений, оформление, программирование.
Яндекс.Метрика